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viernes, 29 de octubre de 2010

Bicis


Es preciso ponernos brevemente de acuerdo

aquí el buitre es un aura tiñosa y circulante
las olas humedecen los pies de las estatuas
y hay mulatas en todos los puntos cardinales

los autos van dejando tuercas en el camino,
los jóvenes son jóvenes de un modo irrefutable
aquí el amor transita sabroso y subversivo
y hay mulatas en todos los puntos cardinales.

Nada de eso es exceso de ron o de delirio
quizá una borrachera de cielo y flamboyanes
lo cierto es que esta noche el carnaval arrolla
y hay mulatas en todos los puntos cardinales.

Es preciso ponernos brevemente de acuerdo
esta ciudad ignora y sabe lo que hace.
Cultiva el imposible y exporta los veranos
y hay mulatas en todos los puntos cardinales.

Aquí flota el orgullo como una garza invicta,
nadie se queda fuera y todo el mundo es alguien.
El sol identifica relajos y candores
y hay mulatas en todos los puntos cardinales.

Como si Marx quisiera bailar el mozambique
o fueran abolidas todas las soledades.
La noche es un sencillo complot contra la muerte
y hay mulatas en todos los puntos cardinales.
M. Benedetti


miércoles, 27 de octubre de 2010

Monica

R.I.P.

... y le llegó su hora. Despues de un mes de junio-julio, en le que se hizo mundialmente famoso, y de hacernos disfrutar de un verano de locura y patriotismo, el pulpo Paul estiró las 8 patas.
Al final los borócratas del zoo en el que vivia, quisieron que muriera allí, rodeado de cámaras de televisión, fotógrafos.
No pudo morir como un pulpo.
Todo guerrero quiere morir en el campo de batalla; los actores dicen que les gustaría morir en un escenario; el Gran Cela, decía que le gustaría morir "follando y con la picha tiesa",...
Pero a Paul le privaron de una muerte digna, como a tantos otros pulpos del mundo: el quería morir en una "olla de cobre", después de recibir una buena paliza, con un poco de sal, pimentón y aceite de oliva, y unas patatas "en cachelos" para acompañar su viaje al más allá.
Pero la burocracia pudo más que el honor de Paul. Siempre permanecerás en nuestras memorias.


Cómprese un pulpo entero
o pésquese si se tiene moral
y ganas de buceo,
cóngelese algunos días no más
para ablandarle la carne más dura
y volverle más rica la textura,
o désele una copiosa paliza,
que no ha de protestar a quien le atizas,
cubriendo con un paño de cocina
su piel rosada y fina
para evitar que el bicho te salpique
o te manche los platos y el tabique
cuando tú con un mazo le calientes
los lomos de su espíritu silente.
Póngase a hervir el agua en una olla

con algo de laurel y una cebolla
y después de un buen rato de hervidura
tres veces moja el pez en la locura
sujeto por la testa y no los pies
para asustar su dulce desnudez,
pero fíjate bien en lo que haces
no vaya a ser que sin querer lo majes
y cuenta y baila bien el un, dos, tres,
que si no se te cocerá del revés.
Cuécelo treinta o cuarenta minutos,

y no menos como hacen los brutos,
y pínchalo con un buen tenedor
en el centro mismo de su color
para saber hasta donde le llega
la ternura. Y prepara la bodega
que ya es cosa de tijera cortar
en trozos sus ocho patas de mar.
Se sirve sobre un plato de madera

con aceite de oliva de primera
y sal y pimentón picante al gusto
de quien vaya a darle el último susto.
F.L. Perez

lunes, 25 de octubre de 2010

Caminante no haya camino

Caminante no hay camino, el FLSm hace camino al andar, por caminos, verdas, y túneles, siempre allí donde haya que liberar una senda, del yugo presor del hormigón y del asfalto.


Todo pasa y todo queda,
pero lo nuestro es pasar,
pasar haciendo caminos,
caminos sobre el mar.
..
Nunca persequí la gloria,
ni dejar en la memoria
de los homres mi canción;
yo amo los mundos sutiles,
ingrávidos y gentiles,
como pompas de jabón.
.
Me gusta verlos pintarse
de sol y grana, volar
bajo el cielo azul, temblar
súbitamente y quebrarse...
.
Nunca perseguí la gloria.
.
Caminante, son tus huellas
el camino y nada más;
caminante, no hay camino,
se hace camino al andar.
.
Al andar se hace camino
y al volver la vista atrás
se ve la senda que nunca
se ha de volver a pisar.
.
Caminante no hay camino
sino estelas en la mar...
.
Hace algún tiempo en ese lugar
donde hoy los bosques se visten
de espinos
se oyó la voz de un poeta gritar
"Caminante no hay camino,
se hace camino al andar..."
.
Golpe a golpe, verso a verso...
.
Murió el poeta lejos del hogar.
Le cubre el polvo de un país
vecino.
Al alejarse le vieron llorar.
"Caminante no hay camino,
se hace camino al andar..."
.
Golpe a golpe, verso a verso...
.
Cuando el jilguero no puede
cantar.
Cuando el poeta es un peregrino,
cuando de nada nos sirve rezar.
"Caminante no hay camino,
se hace camino al andar..."
.
Golpe a golpe, verso a verso.

"Son surcos del azar los caminos"

martes, 19 de octubre de 2010

Tunel del tiempo

Por fín se puso en marcha el FLSm. Hoy fué el día de la ceremonia iniciática y de la primera marcha para salvar un sendero. En este caso la vía verde de la sierra, desde Coripe hasta el peñón de Zaframagón.
En el transcurso de la marcha , tambien tuvimos que liberar varios túneles, que en su dia fueron construidos para el paso del tren, pero que nunca vieron pasar pos sus entrañas ningún tren.



Aquí, en estas fotos, se puede aprreciar perfectamente y con nitidez, algunos de los fantasmas que por estos túneles vagan, buscando a quien los pueda llevar a su descanso eterno. Hoy lo hemos conseguido.
Pero vendrán más caminos, senderos, miliarios,..., que serán liberados del yugo opresor del hormigón y del cemento...

Bellas vestales de carretera secarán nuestro sudor
el rostro brillará al sol, cual armadura pulida
las musas sanarán nuestras heridas de peregrinos
con ungüentos y polvos del camino
Nemo Ipse


"Son surcos del azar los caminos"

domingo, 17 de octubre de 2010

22 años


Y parece que no han pasado mas de dos o tres dias, y ya van 22 años al pie del cañón, y por lo menos me quedan otros tantos, como ahora ya no nos jubilaremos a los 65.

Lo celebraremos con un buen Gin y a cumplir otros tantos.

Viene, se sienta entre nosotros,
y nadie sabe quién será,
ni por qué cuando dice nubes
nos llenamos de eternidad.

Nos habla con palabras graves
y se desprenden al hablar
de su cabeza secas hojas
que en el viento vienen y van.

Jugamos con su barba fría.
Nos deja frutos. Torna a andar
con pasos lentos y seguros
como si no tuviera edad.

Él se despide. ¡Adiós! Nosotros
sentimos ganas de llorar.

J. Hierro


"El secreto de una buena vejez no es otra cosa que un pacto honrado con la soledad".

Un millón de besos.......... y de aniversarios.......y trienios

martes, 12 de octubre de 2010

Vino


¿En qué reino, en qué siglo, bajo qué silenciosa
conjunción de los astros, en qué secreto día
que el mármol no ha salvado, surgió la valerosa
y singular idea de inventar la alegría?


Con otoños de oro la inventaron. El vino
fluye rojo a lo largo de las generaciones
como el río del tiempo y en el arduo camino
nos prodiga su música, su fuego y sus leones.

En la noche del júbilo o en la jornada adversa
exalta la alegría o mitiga el espanto
y el ditirambo nuevo que este día le canto


otrora lo cantaron el árabe y el persa.
Vino, enséñame el arte de ver mi propia historia
como si ésta ya fuera ceniza en la memoria.

domingo, 10 de octubre de 2010

10-10-2010


Yo no quiero que a mi niña
golondrina me la vuelvan;
se hunde volando en el Cielo
y no baja hasta mi estera;
en el alero hace el nido
y mis manos no la peinan.
Yo no quiero que a mi niña
golondrina me la vuelvan.


Yo no quiero que a mi niña
la vayan a hacer princesa.
Con zapatitos de oro
¿cómo juega en las praderas?
Y cuando llegue la noche
a mi lado no se acuesta...
Yo no quiero que a mi niña
la vayan a hacer princesa.



Y menos quiero que un día
me la vayan a hacer reina.
La subirían al trono
a donde mis pies no llegan.
Cuando viniese la noche
yo no podría mecerla...
¡Yo no quiero que a mi niña
me la vayan a hacer reina!

viernes, 8 de octubre de 2010

Autosombras



Sentir de una pasión viva ardiente
todo el afán, zozobra y agonía;
vivir sin premio un día y otro día;
dudar, sufrir, llorar eternamente;



amar a quien no ama, a quien no siente,
a quien no corresponde ni desvía;
persuadir a quien cree y desconfía;
rogar a quien otorga y se arrepiente;



luchar contra un poder justo y terrible;
temer más la desgracia que la muerte;
morir, en fin, de angustia y de tormento,

víctima de un amor irresistible:
ésta es mi situación, ésta es mi suerte.
¿Y tú quieres, crüel, que esté contento?

G.M. Jovellanos

lunes, 4 de octubre de 2010

Peligro

Peligro. Camino peligroso, en muy mal estado. Este es uno de los dos caminos de la vida (O.G. Rejlander), el camino de los peligros, el camino tortuoso, lleno de baches, sin asfaltar. El que nos lleva al mal.
Hay otro, asfaltado, sin peligros, el bueno.
Pero hay que joderse; siempre nos vamos por el malo, y eso que está señalado.
Así somos los humanos, siempre por el filo de la navaja......

domingo, 3 de octubre de 2010

Marea

A primera vista podían parecer unos simples troncos que la marea había arrastrado hasta la playa. Y así lo pensó, cuando, como tantas otras veces se los llevó a su taller para tallarlos y darle vida.
- Porque no un muñeco con la nariz grande, como Pinocho, se dijo.
Y sin pensarlo dos veces comenzó a darle forma. Se veia como aquel viejito carpintero del cuento.
Pero no dejaba de pensar en aquellos troncos, de donde vedrían. Serían los restos de algún galeón que naufragó cargado de oro y piedras preciosas, cuando huía de algún barco pirata.
¿Qué secreto esconderían aquellos troncos?


Que es mi barco mi tesoro,
que es mi dios la libertad,
mi ley, la fuerza y el viento,
mi única patria, la mar.


"La libertad, Sancho, es uno de los más preciosos dones que a los hombres dieron los cielos; con ella no pueden igualarse los tesoros que encierran la tierra y el mar: por la libertad, así como por la honra, se puede y debe aventurar la vida".


Un millón de besos.... y de mares..... y de galeones..... y de tesosros.....

viernes, 1 de octubre de 2010

Espejito



- Dime espejito, preguntó la malvada bruja, ¿quien es la mas guapa del pueblo?
- Por supuesto que tú, mi señora, pero...
- Pero, ni pero ni manzano, yo soy la mas guapa y punto.
Y colorín colorado, este cuento se ha terminado.


Yo que sentí el horror de los espejos
no sólo ante el cristal impenetrable
donde acaba y empieza, inhabitable,
un imposible espacio de reflejos

sino ante el agua especular que imita
el otro azul en su profundo cielo
que a veces raya el ilusorio vuelo
del ave inversa o que un temblor agita

Y ante la superficie silenciosa
del ébano sutil cuya tersura
repite como un sueño la blancura
de un vago mármol o una vaga rosa.
J.L. Borges


"Los espejos deberían pensárselo dos veces antes de devolver una imagen".

Un millón de espejos.......... y de besos........